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女巫文学www.nw8.cc提供的《闻香识命》155、叶青禾(第2/3页)
一排长长的厢房，窗子全部开着，里面坐满了人。
绣娘。
一个挨着一个，每人一张绷架，一盏油灯，一只针线匣，低着头，手上的针线上下翻飞，整个院子里只有针穿过绸缎的细微声响，沙，沙，沙，像春蚕在吃桑叶，吃得又急又安静，仿佛谁先停下来，谁就要被饿死。
廊下晾着半幅未完成的绣面，细密针脚在日光里泛着暗光。绣娘们的手指一上一下，绷架上的布微微起伏，针尖偶尔碰到绷木，叮的一声，像一粒很小的雨落在瓦上。
一只线团从某张绷架旁滚出来，滚到廊柱脚下便停住。靠近门边的绣娘用脚尖把线团勾回来，手上动作照旧，连头都没抬。
她们穿着一样的灰蓝衫子，梳着一样的发髻，连低头的角度，都一样。
赵馥灵的脚步慢了半拍。她看着那些一低一抬的手，指尖从绷架边缘擦过，没有碰到任何一件绣品。
院子里的安静不是全然无声，针线、木架、灯盏，细小的声息接连不断，却被同一种节奏收拢在一起。妇人走在前面，偶尔回头确认她们是否跟上，脚步声在长廊里一落一落，像是在替那声沙沙的响动计数。
没有人抬头。
赵馥灵沿着回廊往里走。
她的目光停在每一个人的肩背上，又落到每一张绷架上。绣面上有鸟、有枝叶、有云纹，色线整齐地交错，细节繁复得令人眼花。廊下挂着几只竹篓，里头分色收着剩线，红线和绿线各自盘成一圈，边缘被收拾得十分整齐。
鼻子，轻轻一动。
米浆与丝料的淡味、胭脂的余香、桐油灯的烟，还有汗气积在衣料与屋里，闷闷地发酸。她看着久伏绷架的肩背，心里也跟着沉了一点。
那几种气味在她鼻腔里一层一层分开，贴着呼吸进来。赵馥灵没有抬手去碰鼻尖，只将呼吸放得更缓，让每一种熟悉或陌生的气味都先停留片刻。
她一路走，一路在每一扇窗前停半息。
窗子里的身影不约而同地伏在绷架前，灯盏放在右手边，针线匣放在左手边，水盂摆在桌角。几乎每一间都照着相同的规矩安置，连窗沿上那道磨亮的痕迹，都落在相近的位置。
窗窗相同，人人相似。
顾泽一路跟在后面，走到第三间厢房前时，鞋尖碰到廊下翘起的一块青砖。他身子晃了一下，怀里的桂花糕也跟着颤了颤。翠微伸手扶住他肩膀，顺便把他往旁边带开。
“多谢。”顾泽小声说。
“别谢。”翠微仍旧面无表情，“你摔了，糕也会摔。”
顾泽低头看着袖口，确认糕点安然无恙，才把那声谢意重新吞回去。
走到最后一进，妇人的脚步慢了下来。
她原先走得俐落，这时每一步都像要先落稳再抬脚。廊下光线暗了些，两侧窗户里的绣娘仍旧垂着头，针尖在布面上穿梭，没有人向这边望来。
“王妃，”她终于低声说，“最里面那间，是我们坊里待得最久的绣娘，不见客的。”
她把“不见客”三个字说得很轻，目光落在赵馥灵脸上，又飞快地挪开。廊外一缕风从窗间进来，吹动她褙子的下摆，她抬手把衣襟按住。
“我只看一眼。”
“她……脾气怪。”
“我也是。”
妇人张了张嘴，最终没有再拦。
身后，赵馥兰凑在翠微耳边，用气音说：“这么多绣娘，宋家那笔二十两却只记一个人的月钱。得另查她的名字，不能混在整坊的工钱里算。”
翠微看了一眼最里面的门：“先见到人。”
赵馥兰抱紧算盘，点了点头。
最后一扇门，是一扇很旧的木板门，漆都掉光了。门插件着一把锁，锁是开着的，锁舌垂在铁环上。
锁舌在门边轻轻晃了一下，碰出微弱的金属声。门缝里透出一点暗色，门前的地面比廊下其他地方更干净，像是平日少有人来往。
赵馥灵伸手，推开。
＊＊＊
她舌根忽然发涩，胸口微微一紧。那感觉近似夏日走进一间久闭的屋子，空气沉在里面，贴着皮肤迟迟不散。
一股气味，从屋里涌出来。
她的脚步，停在门槛上。
栀子。
浓，甜，带着蜡质的厚，像一堵无形的墙，迎面扑来。
她从来没有闻过这么浓的栀子。
门外长廊的光斜斜落进来，停在门槛上，屋内的灯火却被那道门影切成一小片。她的手仍扶着门板，指腹下是剥落的木刺，呼吸不知不觉放轻了些。
不是眼前有鲜花，而是布料上蓄着的栀子香。香气浸在布纹里，经手摩挲时又散出来，一层一层，积在满屋绣片之间，浓得像要把人淹没。绣出的花本身不会生香，她辨的是布上留下的气味。
脑子里，小馥小声说：“这个浓度，足以让任何一个鼻子辞职。”
她没有笑，只是抬手，用袖口轻轻按了按鼻尖。身后回廊上，顾泽连打了三个喷嚏，被翠微一把拎到院子里去了。
她抬起眼。
门内的油灯照不到墙角，灯火在灯盏里细细颤着。屋里的空气很沉，墙面上那些细绳垂得笔直，绣片一幅接着一幅，把四周填得没有多少空隙。
满屋，全是绣片。
四面墙上，从地面一直挂到屋顶，用细绳一幅一幅串着，密密麻麻，如鱼鳞，如落雪。
每一幅，都是一朵栀子。
白色的花瓣，厚厚的，卷着边，淡黄的蕊，深绿油亮的叶。
一模一样。
连花瓣的弧度，蕊的长短，叶脉的走向，都一模一样。
绣线的光泽随着她的视线移动，明暗只差一线。那些花朵整整齐齐地挂着，最底下几幅离地很近，布角垂在墙边，没有落灰。
好像有人把同一朵花，反复抄了一千遍、两千遍、三千遍，抄到再也看不出是花，只剩下一个固定的形状，像一个人的名字，写得太多遍，已经失去了意义。
屋子很小。
屋中央摆着一张窄窄的绣架、一盏油灯和一只小凳。
凳子旁放着一个针线匣，匣盖磨出浅浅的白痕，里头的针依长短排好。油灯下有一只小小的陶盏，盏沿沾着一点干掉的米浆。
凳子上，坐着一个人。
背对着门，背影细瘦，脊背微微弯着，穿一件灰蓝的旧衫，袖口磨出了毛边。头发用一根最普通的木簪，挽在脑后，露出一段苍白的颈子。
她的肩膀随着手上的动作微微起伏，袖口边缘有一根脱出的线，随着手腕一动，便轻轻晃一下。她的身形被绣架挡住大半，屋里的灯光落在她背上，只照出一小片淡淡的暖色。
她手里拿着针，针尖落在绷架上，一针，一针，没有停。
细针穿过绷紧的布面，再从另一侧冒出来，光亮短促，转眼便被指间遮住。那个动作熟得近乎不用思考，手指落在哪里，针便跟到哪里。
听见门响，她的手，停了。
停了一息。
然后，她慢慢地，慢慢地，转过头。
一束光停在她的肩上，随着那个转身滑到颊边，照亮她眼下淡淡的青色。她的动作很慢，像是多年来只需转过身看一眼，便能预先知道门外站着谁。
那是一张二十岁的脸。
苍白，细瘦，眼窝有淡淡
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